En Syrie, j’ai parfois eu l’impression que le simple fait d’exister était résistance au régime ASSad (lettres majuscules volontaires).

Parfois, iel n’y avait rien à faire. Iel suffisait d’être pour opposer.

En Palestine contemporaine, la simple prononciation du mot paraît parfois déjà une provocation, une revendication, raison à la censure.
En arabe, le mot « eau », moyyeh, évoque déjà la politique régionale.
C’est le nom du chat d’un ami. Qu’on prononce au quotidien. Dans un quartier sioniste.
Comment parler d’un génocide?
Les mots ne peuvent pas contenir la douleur, ni les images graphiques la proximité réelle.
Rien ne sait plus raconter.
En Syrie, mon cauchemar était de perdre toute ma famille d’un coup. En Palestine, d’autres ont vécu mon cauchemar.
C’est surréel.

L’imagination perd pied face au gouffre de la réalité des horreurs.

Je me retrouve à tenter d’aller au-delà, vers l’amour, qui est à l’origine de la douleur.
« It only hurts because we love. » Ça ne nous heurte que parce que nous aimons.
Je me cite moi-même et je me sens ridicule.
En la Palestine, c’est un semblant d’humanité que nous tentons de sauver. Un semblant de nous-même.
Je refuse de me taire afin d’empêcher l’effacement de cette humanité, en moi et dans le monde.
Mais comment distinguer un hurlement?
Comment nuancer un hurlement?
Le chuchoter?
Combien de fois a-t-on tenté de m’expliquer ma propre région, alors que je demandais des fonds pour un film?!
Combien de fois m’a-t-on dit que j’étais trop émotionnelle, pas assez distante?!
Comme si c’était malade de protester une dictature.
Comme si c’était excessif de protester les bombes.
Comme si c’était irrationnel de protester un génocide.

Je perds la tête afin de préserver ce semblant de sens. Rien de ce qui ne se passe n’est normal.
Ma vie immédiate n’a pas de sens si la leur n’a pas de valeur aux yeux de nos gouvernements.
Tout l’argent du monde, tout le succès du monde, la meilleure glace du monde.
Le meilleur film n’a pas de sens. On maquille notre complicité.
Le grand raté de notre époque… la fin d’une ère?
Je me rappelle la grève de la faim de ma maman en Suisse, pour la Syrie. Seule. Sur une grande place à Berne.
Un geste d’amour irrationnel.
Un geste d’amour irrationnel pour la Palestine peut-être la sauvera.
Un geste propre à chacun.e.x. Comme les empreintes d’une main: uniques, prêtes à la connexion.

Entre ici et la Palestine. Entre soi et le reste du monde.

Nous ne pouvons pas laisser faire.

C’est tout ce que je sais.